lunes, abril 28, 2008

Pensé en escribir "cerrado por derribo",
ni las palabras del fin son mías
soy una luchadora débil,
suelo morirme rápido,
buscar refugio en la rutina

Pero justo cuanto estoy a punto de desistir
las letras me salvan

"...pero además es un símbolo de todos los que creemos que en este mundo la belleza es posible"

Galeano hablando de Gelman en SoloLiteratura

jueves, abril 24, 2008

Una historia

Hoy tengo ganas de escribir una gran cursilería, unas buenas frases de pura miel y azúcar que leídas por los ojos correctos, puedan safar de su fastidiosa dulzura. Pero soy torpe incluso para eso, voy perdiendo de a poco y cada vez más, todas las palabras, ellas se escapan de mi como este tiempo que cada vez es menos mío.
Y me aliento y me doy ánimos y busco todo lo que soy, pero es poco lo que encuentro, solo a veces cuando te da el sol de medio día y te ríes así recuerdo algunas cosas que escribí cuando recién llegué y pienso que no queda otra que seguir.

"Me gusta que parece que al encontrarnos no hacemos otra cosa que fabricar una historia que luego escribiremos".

jueves, abril 17, 2008

La segunda adolescencia

Intento sacarme el sueño estirando los brazos, se arquea mi columna con una seguidilla de chasquidos quedos, el mundo puede entrar en mi boca. Perdida ya mi saludable costumbre del sueño de ocho horas, he decidido cumplir el lema de lo imposible, aunque deba perderme en los sinuosos abismos de la cafeína.

Me gusta el adjetivo "quijotesco", me lo pongo de mañana junto a la horquilla que me sujeta los cabellos. Es esta extraña adultez a la que no puedo acostumbrarme, acorralada en el saco estrecho de oficinista, por la noches se libera, se hace treceañera, le gusta ver la carne de gallina que el frío le levanta en los brazos y el pecho.

martes, abril 15, 2008

Reina de los amagues

Todos nos merecemos parar un poco la vida, que nos caiga un meteorito y que nos haga buscar nuestra propia biografía. Al final la rutina nos hace más que nosotros a ella, solo cuando ya estamos acostumbrados a las cosas y éstas dejan de suceder las extrañamos un poco, empezamos a pensar en ellas en como fueron, en como comenzaron, en lo que nos dieron y quitaron.

A veces el equilibrio es un vicio, la estabilidad una droga que nos mata sin saberlo, de pronto una noche apago la luz, pongo el despertador y miro las estrellitas fosforescente que alguien ha dejado en este techo de cuarto prestado y vuelve a mi esa pregunta que creía respondida.

Y estoy cansada pero no puedo dormir y mis argumentos inteligentes se terminan, solo soy yo con pijama, desnuda de todas esas razones que digo con mi mejor voz para justificar... para justificarme. No logro dormir y me paso la noche con un luto innecesario que me hace llorar en la almohada.

Intento concentrarme en las cosas que vendrán, en lo bueno que sucedió en lo que me espera mañana, pasado, pero hace frío aún debajo de estas frazadas y aunque intento sé, que no podré dormir, seguir, vivir. Muero por una noche podrida en las tinieblas de una ciudad grande de luces amarillas.

Las sábanas me fastidian y no hay posición posible en esta cama que rechina, como en los días lejanos en que cantó un encuentro.

Camino descalzo por la casa, sin hacer ruido tomo agua y miro por la ventana, sentada en el sillón siento el peso del cansancio en mis párpados que no pueden cerrarse. Que vulnerable me hace este sueño que no quiere dormirse, ojalá al menos tuviera el valor de abrir la ventana, de sentir el frío, me paso la vida esquivando lo inevitable. Reina de los amagues, ¿cuánto durará este laberinto?.

Hoy creo.

viernes, abril 11, 2008

Así son algunos días



ana: mientras te mando un chistecito:d
ana: diver no?asi son algunos dias jajajaj nada de nada!!

jueves, abril 10, 2008

Contigo

Con mi jefa almuerzo vegetariano
Con mi prima asado con choclo y verduras
y contigo, mi vida, me almuerzo el mundo que jamás será mío.

miércoles, abril 09, 2008

Hay poesía en Cuba

EN LA MUERTE DE DOMINGO ALFONSO

por Domingo Alfonso

"Sobre los techos de la ciudad no se escuchan tus palabras;
ahora tus dientes muerden las raíces de los árboles nuevos.
Esta mañana no escuchaste las campanas de las iglesias,
ni oliste la tinta fresca de los periódicos,
ni conociste de la felicidad
del niño que empuja la pelota por encima de la calle:
porque la vida continúa
semejando una película sin principio ni final,
donde se suceden los protagonistas
y no se repiten dos veces las mismas imágenes.
Tú abriste y cerraste muchas puertas;
no tomabas la sopa, eras amigo de los ángeles;
pero esta tarde no puedes respirar ni toser,
ni peinarte los cabellos,
ni ver cómo en el espejo
se desliza tu figura,
ni a través de la ventana
contemplar el espectáculo de los edificios,

ni percibir la vida caliente de tu mujer
saltando desde su piel hasta tus dedos,
tus dedos que ya no tienen carne,
ni sangre tus ojos para mirar el dibujo de estas letras
formando las palabras de estos renglones
escritos por tus propias manos para tu propia muerte".

lunes, abril 07, 2008

Lunes

Como es lunes me puse zapatos y pantalón negros,
como es lunes tendí mi cama sacudiendo las sábanas,
como es lunes iré al gimnasio
como es lunes tomaré desayuno
como es lunes llegaré puntual
como es lunes me disfrazaré de asistente eficiente
como es lunes no leeré Sergio Pitol
como es lunes miraré por la ventana al puente de las américas, y le diré:
Hoy no.

En la penumbra yo le veía con mis manos, con silencio y dolor. Tocar su espalda, mis dedos tranzado el surco de su dorso, era como tocar el tronco de ese ceibo que con la lluvia se hace moreno y húmedo. Ignorado por todos, solo desnudo y hermoso para mi, lejana y ausente, nunca realmente de ningún lado intentando agarrarme de él, como si podría salvarme de todas las tormentas, sin saberlo.

martes, abril 01, 2008

Una de Sergio Pitol

"Un novelista es alguien que oye voces a través de las voces. Se mete en la cama y de pronto esas voces lo obligan a levantarse, a buscar una hoja de papel y escribir tres o cuatro líneas, o tan sólo un par de adjetivos o el nombre de una planta. Esas características, y unas cuantas más, hacen que su vida mantenga una notable semejanza con la de los dementes, lo que para nada lo angustia; agradece, por el contrario, a las Musas, el haberle trasmitido esas voces sin las cuales se sentiría perdido. Con ellas va trazando el mapa de su vida. Sabe que cuando ya no pueda hacerlo le llegará la muerte, no la definitiva sino la muerte en vida, el silencio, la hibernación, la parálisis, lo que es infinitamente peor".

Ser escritor es convertirse en un extraño, en un extranjero: tienes que empezar a traducirte a ti mismo. Escribir es un caso de impersonation, de suplantación de personalidad: escribir es hacerse pasar por otro


Justo Navarro

Recordando a Chabuca

En su boca habían cavidades desconocidas, grutas misteriosas donde nacía el sonido y se hacía voz, sin darse cuenta lo inundaba todo, su canto una luz intensa que todo lo llenaba, aun en aquellas tinieblas.

La guitarra dormida en sus brazos apenas despertaba con el tierno rasgado de sus dedos de uñas cortas. Su voz me invadió entera, me recordó a Chabuca.

Me acurrucare a tu espalda
bajo tu poncho de lino.

Debí decirle que Sí.